HISTORIA (I)
El reloj marcaba las cinco. Las primeras hojas del otoño salpicaban el agua de la fuente, dándole un ligero aire de charca. Esporádicas ráfagas de viento levantaban remolinos de tierra y hojas hasta casi la altura de sus ojos. Que miraban hacia un punto indefinido del horizonte. Aún notaba la carta encerrada entre las garras de su puño cerrado, se la sabía de memoria, podía recordar cada párrafo de desgarrado dolor. Cada punzada que habían producido en todo su cuerpo, cada amago de desfallecimiento, cada instante tomado para evitar que todo a su alrededor se tornara en objetos desfigurados. Cada palabra se encadenaba en una frase que le iba sumiendo en un remolino de desesperación, de dolor incontrolado.
No era capaz de discernir de qué manera había llegado al parque. Se encontraba en un estado en el que nada a su alrededor tenía sentido, sólo los puños cerrado y el reflejo de un futuro no vivido que creía adivinar entre las hojas flotantes de la fuente eran objeto de sus sentidos. Su imagen se reflejaba en compañía de un imposible, de una quimera que ya no podía realizarse, que nunca más sucedería.
No era capaz de discernir de qué manera había llegado al parque. Se encontraba en un estado en el que nada a su alrededor tenía sentido, sólo los puños cerrado y el reflejo de un futuro no vivido que creía adivinar entre las hojas flotantes de la fuente eran objeto de sus sentidos. Su imagen se reflejaba en compañía de un imposible, de una quimera que ya no podía realizarse, que nunca más sucedería.